Tobias Habicht

Jg. 1986, arbeitet als Pfarrer im Schuldienst an beruflichen Schulen in Heidelberg und Karlsruhe (1. Preis)

Markus Nietzke

Jg. 1964, arbeitet als Pfarrer in Hermannsburg und Bleckmar (2. Preis)

Jan Schulze

Jg. 1983, Außendienstmitarbeiter und Prädikant für 12 Kirchenge- meinden in der Region um Lichtenstein (3. Preis)

Seine Predigt entfaltet eindrücklich „Pflanzen“ als aktiven Glaubensschritt gegen Resignation und beschreibt Männlichkeit als Weg zwischen Verantwor- tung, Verletzlichkeit und neuer Hoffnung.

Er deutet „Pflanzen hat seine Zeit“ als Einladung, sich dem von Gott gesetzten Rhythmus von Säen, Warten und Ernten anzuvertrauen und darin neue Gelassenheit und Sinnorientierung zu finden.

Seine Predigt greift die leise Resignation im Alltag vieler Männer auf und ermutigt, trotz Zweifel kleine Schritte des Vertrauens zu wagen und so neue „Samen“ zu pflanzen.

zur Predigt

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Gegen die Resignation pflanzen Predigt zum Männersonntag 2025 von Tobias Habicht I. Kein Wochenendeinsatz Sechs Wochen wohnen wir jetzt in unserem neuen Haus. Fast alle Umzugskartons sind verschwunden, die Möbel stehen an ihrem Platz, die Zimmer haben langsam ihr Gesicht bekommen. Nur der Garten liegt noch brach – ein Stück Erde, das wartet. Kein trostloser Anblick, aber auch noch kein Garten. Ich weiß: Das wird nicht mit einem Wochenendeinsatz erledigt. Das braucht Geduld, Zuwendung, Hände, die immer wieder anpacken. Und trotzdem: Ich will anfangen. Der Prediger im Buch Kohelet sagt: „Alles hat seine Zeit. Eine Zeit zum Weinen und eine Zeit zum Lachen. Eine Zeit zum Niederreißen und eine Zeit zum Bauen. Eine Zeit zum Schweigen und eine Zeit zum Reden. Und mitten darin: Pflanzen hat seine Zeit.“ Nur dieser Halbsatz – und doch eine klare Zusage: Es gibt eine Zeit, neu anzufangen. Eine Zeit, Samen in die Erde zu legen. Eine Zeit, gegen die Resignation aufzustehen. II. Resignation – der leise Gegner Resignation schleicht sich ein. Ich kenne das aus eigener Erfahrung. Sie beginnt mit kleinen Enttäuschungen, die sich summieren. Mit Mühen, die keine sichtbaren Früchte bringen. Mit dem Gefühl: „Alles ist vergeblich.“ „Es hat ja doch keinen Sinn.“ „Es wird nie anders.“ „Ich allein kann nichts ausrichten.“ Solche Sätze wachsen wie Dornen. Sie ersticken den Mut, neu anzufangen. Und sie legen sich wie ein grauer Schleier über den Blick. Man sieht noch – aber alles wirkt matt. Es ist eine leise, kaum hörbare Müdigkeit, die sich in vielen Gesichtern zeigt. Nicht laut, nicht klagend – eher wie ein langer Atemzug nach Jahren des Funktionierens. Da ist kein Jammer, sondern ein Nachlassen, ein Erkennen der eigenen Grenzen. Es ist die Stimme vieler Männer in diesen Tagen – jene, die immer Verantwortung tragen wollten und nun spüren, wie schwer sie tatsächlich wiegt. Männer, die gelernt haben zu funktionieren, aber nicht gelernt haben zu fragen: Wie geht’s mir eigentlich dabei? Und manche sagen leise: „Ich kann nicht mehr.“ Andere sagen gar nichts. Sie ziehen sich zurück – in Arbeit, in Schweigen, in Ironie. Und manche verschwinden auch innerlich – auch aus der Kirche. Weil sie dort keinen Raum finden für ihre Fragen, ihre Zweifel, ihre Brüche. III. ABER Kohelet widerspricht: „Pflanzen hat seine Zeit.“ Das heißt: Es gibt Momente, in denen wir die Hand öffnen und den Samen in die Erde legen. Nicht, weil wir sicher wissen, wie es ausgeht. Sondern weil wir uns weigern, den Stillstand für normal zu erklären. Pflanzen ist eine Bewegung gegen die Resignation. Es ist ein Akt des Glaubens – auch wenn wir dabei nicht fromm denken, sondern einfach die Gießkanne in die Hand nehmen. Denn Pflanzen sagt: Ich traue dieser Erde etwas zu. Ich traue der Zukunft etwas zu. Ich vertraue Gott, dass er Wachstum schenkt. Wer pflanzt, handelt wie Christus selbst – der Worte in die Erde legte, aus denen Leben wuchs. In seinem Handeln wird sichtbar, was Vertrauen bedeutet: zu säen, ohne zu besitzen; zu hoffen, ohne zu wissen, wann es aufgeht. Er ist der Gärtner des Lebens, und wir sind seine Lernenden. IV. Männlichkeit im Wandel Darum also der Männersonntag. Nicht, weil wir heute noch einmal betonen wollen, dass Männer wichtig sind – das wissen wir längst. Sondern, weil wir uns fragen müssen, was Männlichkeit im Glauben heute bedeutet. Nicht Stärke als Pose, sondern Stärke als Offenheit. Nicht Macht über andere, sondern Verantwortung für andere. Nicht Unverwundbarkeit, sondern die Fähigkeit, sich berühren zu lassen. Wenn ein Vater seinem Sohn sagt: ‚Ich weiß es auch nicht – aber ich bin da.‘ Das ist neue Stärke. Ein Männersonntag ist nötig, weil auch Männer Heilung brauchen. Weil Weinen kein Rückschritt ist. Weil Schweigen nicht immer Würde bedeutet. Weil Glaube kein Wettbewerb ist. V. Junge Männer zwischen Rollen und Räumen Ich denke an die jungen Männer dieser Zeit. Sie wachsen auf in einer Welt, in der Stärke misstrauisch beäugt wird und Verletzlichkeit gefeiert werden soll – und doch niemand ihnen zeigt, wie beides zusammengehen kann. Sie hören, dass sie sensibel sein sollen, und spüren zugleich den Druck, verlässlich zu funktionieren. Sie sollen Gleichberechtigung leben, aber wissen oft nicht, welche Rolle ihnen bleibt, wenn die alten Bilder zerfallen und die neuen noch kein Gesicht haben. Manche suchen Halt im Körper, im Erfolg, im Lautsein. Andere ziehen sich leise zurück, weil sie Angst haben, das Falsche zu sagen, zu viel zu fühlen, zu wenig zu genügen. Ich sehe sie in Schulen, in Werkstätten, in Ausbildung, in Studium – auf der Suche nach einem Wort, das ihnen sagt: Du darfst du selbst sein, auch wenn du es noch nicht weißt. Vielleicht müssen wir ihnen Räume pflanzen, in denen sie üben dürfen, nicht perfekt zu sein, sondern echt. Räume, in denen Stärke und Zärtlichkeit nicht Gegensätze sind, sondern zwei Seiten derselben Hoffnung. VI. Hoffnung säen Kohelet schreibt: „Pflanzen hat seine Zeit, und Ausreißen, was gepflanzt ist, hat seine Zeit.“ Das ist kein romantischer Kalendertext. Das ist Realismus mit Glauben. Kohelet weiß: Das Leben ist kein Dauerfrühling. Es gibt Zeiten des Säens, Zeiten des Aushaltens, Zeiten des Sterbens und Zeiten der Pause. Aber Resignation ist nicht das Ende der Geschichte. Resignation ist der Boden, auf dem neue Hoffnung keimen kann. Wenn ich heute auf die Welt sehe, spüre ich, wie viel Frost in der Luft liegt. Und ich frage mich: Wie soll man da noch Hoffnung pflanzen? Wie, wenn die Welt in Flammen steht und die Erde selbst erschöpft ist von Raubbau, von Profitgier, von zu wenig Ehrfurcht? Aber genau deshalb, weil alles so düster aussieht, genau deshalb gilt dieses alte Wort neu: Pflanzen hat seine Zeit. Und diese Zeit ist jetzt. Denn Glauben ist kein Luxusprodukt für gute Zeiten. Glauben ist Widerstand gegen die Logik der Verzweiflung. Er ist ein stilles, trotziges Trotzdem. Ein: Ich pflanze, obwohl ich weiß, dass ich den Baum vielleicht nicht mehr blühen sehe. VII. Männer, die pflanzen Ich denke an Männer, die sich engagieren in Pflege, in Familie, in der Nachbarschaft, im Ehrenamt, in der Kirche, im Streitgespräch am Küchentisch. Sie alle pflanzen – manchmal ohne es zu merken. Ich denke an die Väter, die nachts wachliegen, weil sie die Welt für ihre Kinder verstehen wollen. An Großväter, die leise Abschied nehmen von Kräften, aber nicht von der Verantwortung. An die Jungen, die sich fragen, wie man in dieser Welt Mann sein kann, ohne zum Zyniker zu werden. Pflanzen heißt: sich nicht abfinden mit dem, was ist. Nicht alles hinnehmen als „eben so“. Pflanzen heißt, Gott zutrauen, dass er mehr sieht als wir. Das ist die Bewegung gegen die Resignation: Wir handeln, weil Gott schon gehandelt hat. Wir lieben, weil wir zuerst geliebt sind. Wir hoffen, weil Hoffnung nicht unsere Erfindung ist VIII. Gott als Gärtner In den letzten Jahren ist viel zerbrochen. Vertrauen. Gemeinschaft. Sicherheit. Kirche selbst. Viele fragen sich – auch ich: Was soll das alles noch? Wofür lohnt es sich zu glauben? Und ich sage mir immer wieder: Genau dafür. Weil wir sonst leer bleiben. Weil wir sonst nur noch reagieren, statt zu gestalten. Weil wir sonst die Erde nicht mehr spüren, die Gott uns anvertraut hat. Ich erinnere mich an eine Kollegin, die darauf beharrte: „Gott ist da, wo Menschen sich trauen, nicht aufzugeben.“ Das ist keine billige Ermutigung – das ist Theologie. Denn Gott ist kein Zuschauer. Gott ist Gärtner. Er steckt seine Hände in die Erde. Er ist der, der aus Staub Leben macht, aus Asche Zukunft, aus totem Holz einen blühenden Baum. Pflanzen ist Gottes Art, die Welt zu lieben. Kohelet wusste noch nicht, dass einer kommen würde, der selbst zum Samenkorn wurde – in die Erde gelegt, um neues Leben hervorzubringen. In ihm wächst das Leben, das bleibt. IX. Kirche als Pflanzort Wenn wir als Kirche resignieren, weil die Zahlen sinken. Weil die Menschen weniger werden, weil die Medien sagen: „Kirche ist vorbei“ – dann sollten wir uns daran erinnern: Das Evangelium hat nie mit Massen begonnen. Es begann mit einem Samenkorn. Mit einem Menschen, der aus Liebe in den Tod ging und daraus Leben wachsen ließ. Ich sehe Jesus mit schmutzigen Händen. Er schreibt in den Staub. Er sammelt keine Titel, keine Klicks, keine Macht. Er pflanzt Worte, die Herzen bewegen. Er pflanzt Hoffnung, wo alle aufgegeben haben. Er pflanzt Freiheit, wo Angst herrscht. Er pflanzt Gnade, wo Schuld lähmt. Und diese Saat wächst weiter. Auch in uns. Auch heute. X. Neue Räume pflanzen Das ist unser Auftrag am Männersonntag: nicht alte Rollen wiederzubeleben, sondern neue Räume zu pflanzen. Räume, in denen Männer Gefühle zeigen dürfen, ohne dass jemand lacht. Räume, in denen Glaube nicht als Schwäche gilt, sondern als Stärke. Räume, in denen Verantwortung nicht mit Macht verwechselt wird, sondern mit Fürsorge. Wir brauchen Männer, die nicht alles besser wissen, sondern zuhören. Die fragen: „Was trägt uns als Gesellschaft noch?“ Die anpacken, aber auch stehen bleiben, wenn jemand weint. Die keine Helden sein müssen, um stark zu sein. Männlichkeit im Geist Jesu ist keine Pose – sie ist Beziehung. Sie ist Verwurzelung. Sie ist Dienst. Und das gilt für uns alle – nicht nur für die Männer: Wir sind berufen, Pflanzende zu sein. XI. Der Sämann Ich habe kürzlich in einem Interview gehört, ein ukrainischer Landwirt habe trotz Krieg weiter gesät. Er sagte: „Wenn ich aufhöre zu pflanzen, hat der Tod gewonnen.“ Dieser Satz verfolgt mich. Denn: Er trifft das Wesen des Glaubens. Wir pflanzen – nicht, weil wir sicher sind, sondern weil wir glauben. Auch in Gaza gibt es Menschen, die Olivenbäume pflanzen – zwischen Trümmern, inmitten von Verlust. Sie wissen, dass die Bäume vielleicht nie groß werden. Aber sie pflanzen sie – als Gebet. Als Trotz. Als Hoffnung. Wir leben hier vergleichsweise sicher, und trotzdem breitet sich Resignation aus. Vielleicht, weil wir satt sind. Weil wir verlernt haben, auf das Kleine zu hoffen. Weil wir alles berechnen wollen, aber nicht mehr glauben, dass Gnade unberechenbar ist. Aber es ist Zeit, dass wir wieder pflanzen lernen. Zeit, dass wir uns die Hände schmutzig machen – mit Fragen, mit Zweifeln, mit Liebe. Zeit, dass wir uns beugen, nicht um uns zu schämen, sondern um zu säen. XII. Worte pflanzen Predigen ist für mich persönlich wie Gärtnern mit Worten. Man weiß nie, wo etwas Wurzeln schlägt. Vielleicht in der letzten Reihe. Vielleicht erst Wochen später. Aber Worte, die von Hoffnung sprechen, bleiben nie ohne Wirkung. Darum will ich Worte pflanzen – heute, hier, in euch. Worte, die bleiben, wenn die Musik verklungen ist. Worte, die wachsen, wenn ihr längst wieder in euren Alltag gegangen seid. Vielleicht ist das die schönste Form von Männlichkeit: nicht alles unter Kontrolle zu haben, sondern loszulassen. Nicht zu dominieren, sondern zu dienen. Nicht Resignation zu verstecken, sondern sie in Hoffnung zu verwandeln. Ein Mann, der hofft, ist kein Träumer. Er ist ein Sämann. Und Gott selbst ist der Regen, der das wachsen lässt. Darum, liebe Geschwister, liebe Gemeinde: Pflanzen hat seine Zeit – und die Zeit ist jetzt. Jetzt – wo vieles verdorrt scheint. Jetzt – wo Angst regiert. Jetzt – wo viele sagen: „Es hat doch keinen Zweck mehr.“ Gerade jetzt. Denn Glaube wächst im Schatten, nicht im Rampenlicht. Hoffnung keimt in der Dunkelheit, nicht im Applaus. Liebe sprießt dort, wo einer sich traut, trotz allem, noch einmal den Samen in die Erde zu legen. XIII. Zukunftsgärten Und wenn du morgen früh aufwachst und alles wieder gleich aussieht, dann denk daran: Auch die Erde sieht nicht, was in ihr wächst. Aber Gott sieht es. Und manchmal genügt das. Und wenn ich wieder hinausgehe in meinen eigenen Garten, sehe ich die ungestaltete Erde vor dem Haus. Noch liegt vieles brach, manches voller Steine, anderes vom Unkraut überwuchert. Aber ich weiß: Hier kann Neues entstehen. Ein Spatenstich. Ein kleines Samenkorn. Ein zartes Pflänzchen, das Hoffnung trägt. So wie es in meinem Garten geschieht, so kann es auch in meinem Leben geschehen. Und so kann es in unserer Gesellschaft geschehen. „Pflanzen hat seine Zeit.“ Das ist mehr als eine Lebensweisheit. Es ist eine göttliche Zusage. Darum gilt: Pflanzen hat seine Zeit – und diese Zeit ist jetzt. Nicht erst morgen, nicht erst, wenn die Umstände perfekt sind. Sondern heute. Darum geh hinaus, und pflanze. Pflanze ein Gespräch, eine Tat, eine Umarmung, eine Frage, ein Gebet. Und wenn du nichts mehr hast zu pflanzen, dann pflanze Stille. Denn auch sie ist Erde für das Wort. Denn Pflanzen hat seine Zeit. Und diese Zeit – ist unsere. Jetzt. Hier. Heute. AMEN

Laudatio auf Tobias Habichts Predigt „Gegen die Resignation pflanzen“ zu Prediger 3,2 Laudatio von Herbert Sperber Vorstandsmitglied des Netzwerks Männer in der EKD [Kurzvita: *Tobias Habicht (1986) studierte Evangelische Theologie in Heidelberg und Leipzig und ist seit 2017 Pfarrer der Evangelischen Landeskirche in Baden. Nach Stationen im Gemeindepfarramt in Mittelbaden und der Kurpfalz arbeitet er seit diesem Schuljahr als Pfarrer im Schuldienst an beruflichen Schulen in Heidelberg und Karlsruhe. Dort erlebt er täglich, wie sehr Fragen nach Sinn, Halt und Zukunft junge Menschen bewegen.] ... Lieber Tobias Habicht, ein anderer Predigt-Vogel, der Herbert Sperber hat sich von Dir angesprochen gefühlt. Du hast ja geschrieben: "Predigen ist für mich persönlich wie Gärtnern mit Worten. Man weiß nie, wo etwas Wurzeln schlägt." Bei mir haben Worte von Dir also Wurzeln geschlagen. Und auch Fragen wachsen lassen. Und Beides, die Wurzeln und die Fragen, die hörst Du jetzt. Und vielleicht treibt das ja wieder aus, in Deinem, meinem, unserem Wörtergarten … Nun also, die erste Wurzel: Pflanzen hat seine Zeit - Jetzt ist die Zeit für uns. Wunderbar fand ich diese Wort. JETZT. Wie Du es immer wieder wiederholst, immer wieder aussähst. Gegen alle resignativen Lebens- und Weltgedanken setzt du das JETZT. Unser mögliches JETZT. Und pflanzt es in mich und sicher viele Deiner Hörenden ein. Und Du beschreibst wie im Gleichnis, wieviel Dornen und widerständige Gedanken da sind, diese: wozu alles? und das: wird doch nie was!“ … Und wie die Dein und unser ganzes JETZT klein machen, verdorren lassen können. Und da ist auch meine erste Frage an Dich, und an uns Wortpflanzende alle: Wird es nicht manchmal zuviel mit dem Dornen und Dunkel vor Augen führen, auf unserem Worte-Saat-Weg? Besonders oft am Anfang des Predigtweges? Das ist jetzt mal so eine persönliche Befindlichkeit von einem, der gern unbeschwerter sein und sich nicht vom Trübsal halten lassen, und das Lachen gerne lernen will, wohl über alle Welt … … Also, wär´s manchmal nicht besser, eher mehr vom ermutigenden „JETZT“ zu sprechen und auszusäen? Da muß ich mir aber auch gleich selbst widersprechen, um Deine nach oben schießenden Saatenpflänzlein herauszustellen, und einen festen Lobes-Stab dran zu hängen: Denn Du hast in mir auch Ermutigendes wachsen lassen, etwa mit dieser wunderbaren Männlichkeitsvision, nicht unverwundbar sein zu müssen, sondern sich berühren lassen zu können Und die Vision, für unsere Jungs Räume zu öffnen, wo sie echt sein können, sie selbst, frei vom Jahrhunderte alten Männlichkeits-RichterTribunal, das in uns allen als Unkraut wuchert … Dagegen Männlichkeit als Menschlichkeit, als Mitmenschlichkeit im Kleinen und Großen mit aller Fehlbarkeit und Unabsehbarkeit: Das blüht in mir richtig auf! Und das find ich wunderbar so. Auch dass Du diesen Gedanken überträgst und einpflanzt in unser Kirche-Sein, das sich nicht an Macht und Masse, sondern an ihrem fürsorglichen Da-Sein orientieren kann und glauben, dass eben grad aus kleinsten Senfkörnern irgendwann gewaltiges Gottesreich sprießt. Jep! Das mag ich sehr gern blühen sehen. Aber ich komm noch mal auf dein Männerthema zurück: Männlichkeit ist - Beziehung, Dienst, einander dienen. Das ist unsere Berufung, sagst Du: Unser Füreinander zu pflanzen, zu hegen, zu pflegen. ... Und auch da habe ich noch eine Frage an Dich, ich gebe zu, etwas rhetorisch: sind das wir-Worte, die auch Dich ermutigen wollen? Oder sind das nicht eigentlich Ich-Worte, die grad so auch uns ermutigen werden? … Ich gestehe, ich habe ein wenig über Dich gegoogelt. Und ich weiß, um es ähnlich wie in einem Song zu sagen: Dieser Weg war kein leichter. … Und so habe ich das „Wir“ ganz oft im Geist zu einem „ich“ gemacht. Und daher noch die Nachfrage für Dich, mich, für uns Männer-Saat-Wort-Predigende: Wäre das ok? Wäre das vielleicht noch mehr dran? Oder wäre mein, Dein „Ich auf der Kanzel“ vielleicht lieber weniger als mehr - und manchmal zu viel vom männlichen Ich? ... Und dann schon wieder so ein heimliches „Powern mit Schwäche , um als Sonnenblume wahrer heller Männlichkeit zu glänzen? ... Aber auch da, zum Schluß, widerspreche ich mir noch einmal und gebe Deinen zentralen Himmels-Boden-Kern-Gedanken wieder: Gott sieht, was wir säen, auch wenn wir´s nicht abzusehen vermögen. ... Und Gott lässt es wachsen. Und ich sehe mit Dir Jesus, mit Hand und Herz im Dreck wühlen. Und sehe, wie die Gnadensaat wächst. Wie wir uns vergeben können, weil uns vergeben ist. Wie wir aufstehen können, weil für uns einer aufsteht. Zu einem neuen Leben. Als Mensch. Als Mann. Und dann geht es weiter und weit. Mit dem Pflanzen. Denn JETZT ist die Zeit. Das hast Du uns gezeigt. Habe Dank dafür. Und in Bayern sagt man da noch: Vergelts Gott!

Predigt „Alles hat seine Zeit“ (Kohelet / Prediger 3,2) von Markus Nietzke Ein Garten in der Morgendämmerung. Der Nebel hängt tief, der Boden dampft leicht. Ein alter Gärtner steht mit einer Schaufel in der Hand, beugt sich über die Erde. Ein junger Nachbar – fast noch ein Kind – tritt hinzu. Junger Nachbar: Warum stehst du denn schon so früh hier draußen? Alter Gärtner: Der Boden spricht meiner Erfahrung nach am Morgen lauter. Junger Nachbar: Ich sehe nur Erde. Wie meinst Du das? Alter Gärtner (lächelnd): Stimmt, man sieht nur Erde. Aber im Boden ruht etwas, was noch kommen wird. Junger Nachbar: Ich verstehe das nicht. Alter Gärtner: Du wirst es bald verstehen. Pflanzen hat seine Zeit. Pflanzen ausreißen hat seine Zeit. Alles hat seine Zeit. Einen Moment lang herrscht Stille. Dann beginnen Glocken zu läuten. Der alte Mann widmet sich seiner Gärtnerarbeit. Ihr Lieben, wir erkennen uns selbst in dieser kleinen Szene – in der Sehnsucht, zu verstehen, warum manches wächst und anderes nicht. Manchmal spüren wir: Da ist etwas im Werden, auch wenn man’s noch nicht sieht. Dann wieder resignieren wir: „Es wird wohl nichts daraus.“ Vielleicht ist es gerade das Stehenbleiben, das Zuhören, das Warten, in dem Neues sichtbar wird. Heute hören wir Worte aus dem Buch Kohelet, auch genannt Prediger Salomo: „Geboren werden hat seine Zeit, sterben hat seine Zeit; pflanzen hat seine Zeit, ausreißen, was gepflanzt ist, hat seine Zeit.“ Zwölf Gegensätze nennt Kohelet – vom Geborenwerden und Sterben bis zu Krieg und Frieden. Es ist, als wollte er uns sagen: Das Leben ist in Bewegung – ein Rhythmus zwischen Werden und Vergehen, zwischen Hoffnung und Resignation. Manches lässt Leben wachsen, anderes engt es ein. Manchmal fühlt sich diese Zwischenzeit sinnlos oder leer an. Kohelet lädt uns ein, das nicht als Niederlage zu sehen, sondern als Teil des Ganzen: Leben und Tod, Weinen und Tanzen, Schweigen und Reden – alles hat seine Zeit. Wenn man genauer hinhört, merkt man: „Zeit“ meint hier nicht Minuten oder Stunden. Gemeint ist die richtige Zeit – der göttlich gesetzte Augenblick. Nicht der Mensch macht ihn, sondern Gott schenkt ihn. So war es, als Gott seinen Sohn in die Welt schickte „nachdem Gott vorzeiten geredet hatte durch den Mund der Propheten“. (Hebr. 2,4) Die Bibel erzählt von vielen Männern, die mit Saat und Ernte, mit Hoffnung und Geduld zu tun hatten: Kain – der erste Ackerbauer, der lernen musste, dass Arbeit ohne Beziehung leer bleibt. Noah – der Winzer, der nach der Flut neu begann. Boas – der Landbesitzer, der durch Großzügigkeit Ruth und Noomi zum Segen wurde. Jesus, der Gleichnisse vom Säen und Ernten liebte. Diese Männer kannten den Rhythmus des Lebens: Säen und Ernten, Warten und Hoffen, Verlieren und Neuanfangen. Ihre Hände waren rau, aber ihr Herz offen. Sie lebten im Takt der Natur – harte Arbeit, aber auch Pausen, in denen man einfach wartet. Ein Rhythmus, den Gott selbst gesetzt hat. Heute dagegen scheint dieser Lebensrhythmus verloren zu gehen. Wir leben in einer Welt, die sich ständig beeilt – und doch erschöpft ist. Wir managen Zeit – aber haben wir sie noch? Verstehen wir sie noch? Manche halten Schritt, andere stolpern. Vielleicht ist dies ein Grund, warum uns Kohelet heutzutage besonders anspricht. Wie viel Gelassenheit schwingt da in diesen wenigen Worte mit: „Pflanzen hat seine Zeit – ausreißen, was gepflanzt ist, hat sein Zeit.“ Natürlich wissen wir aus Erfahrung: Das ist nicht selbstverständlich. Es gibt Jahre, in denen die Ernte mager ausfällt – auf dem Feld, im Beruf, in der Familie, im eigenen Leben. Unwohlsein, Krankheit, die Mühen des Alters – das kann zermürben. Aber wir leben aus Gottes Hand. Er schenkt Fülle, wenn wir ein Stückchen Himmelsbrot essen und einen Schluck aus dem Kelch des Heils trinken. Ein Blick in die Gedanken moderner Lebensführung kann helfen. Stephen Covey beschreibt in The 8th Habit die Entwicklung menschlicher Arbeit und Sinnsuche. Er unterscheidet die Epochen: das Überleben in der Agrarzeit, das Streben nach Leistung in der Industriezeit, die Informationsgesellschaft – und schließlich das Zeitalter der Bedeutung. Heute suchen Menschen nicht nur Produktivität, sondern Sinn, der trägt. Über Sinnsuche nachzudenken, ist nicht jedermanns Sache. Mir hilft dabei das Bild vom alten Gärtner. Er arbeitet – ja, aber mit dem Bewusstsein, dass alles in den Rhythmus der Schöpfung eingebettet ist. Er tut, was möglich ist, und überlässt das Wachsen Gott. Für ihn ergibt das Sinn. Der junge Nachbar – das bist vielleicht du, das bin manchmal ich. Wir sind Kinder einer Welt, die glaubt, alles kontrollieren zu können. Wir lernen früh: Erfolg ist planbar. „Nur Ergebnisse zählen!“, sagt. Aber was passiert, wenn Pläne scheitern? Wenn der Boden trocken bleibt? Wenn uns der Sinn des Ganzen entgleitet? Selbst der beste Gärtner wird müde. Man hat gesät, gehofft, gebetet – und doch scheint nichts zu wachsen. Resignation legt sich wie ein Schatten aufs Herz. „Ich kann nicht mehr. Es bringt ja doch nichts.“ Kohelet kennt dieses Gefühl. Er sagt nicht: „Mach ruhig weiter, das wird schon!“ Er sagt: „Pflanzen hat seine Zeit…“ Auch das Nicht-Können, das Warten, das Schweigen. Zwischen den Zeilen klingt die Gewissheit: Alles hat seine Zeit. Manche sagen: Ich will einfach funktionieren, nicht nachdenken. Aber irgendwann stellt sich die Frage doch: Wofür das alles? Da kann Glaube neu beginnen: a) Wer sich erinnert, woher er kommt, entdeckt: Ich bin mehr als meine Leistung. Ich bin gewollt – von Gott. Wie ein Same, der in der Hand des Gärtners Hand ruht, ehe er ausgesät wird. b) Nicht alles kann man sich ausdenken, manches muss man einfach konkret in die Hand nehmen und erledigen. Ein kleiner Anfang genügt: ein Gebet, die helfende Geste, eine Umarmung. Hoffnung kehrt oft zuerst in die Hände zurück, bevor sie das Herz erreicht. c) Arbeiten und Ruhen, Suchen und Lassen, Leben und Sterben – alles hat seine Zeit. Gottes Antwort auf die innere Erschöpfung lautet: „Du musst nicht immer – ich bin doch da!“ Die Bibel kennt keinen Terminkalender, sondern Rhythmen: Saat und Ernte, Warten und Wirken, Schweigen und Sprechen. Stephen Covey sagt: Der Mensch findet seine Stimme, wenn er Sinn und seinen individuellen Beitrag in der Gesellschaft erkennt. Kohelet würde ergänzen: Er findet Frieden, wenn er begreift, dass dieser Sinn ein Geschenk bleibt. Ein Geschenk Gottes. Vielleicht ist das die Brücke zwischen alter Weisheit und moderner Welt: Nicht alles muss effizient sein – manches darf einfach sein und ‚nachreifen‘ im Bilde gesprochen. Im Psalm 31,16 heißt es: „Meine Zeit steht in deinen Händen.“ Der Prophet Jesaja 40,31 verheißt: „Die auf den HERRN harren, kriegen neue Kraft, dass sie auffahren mit Flügeln wie Adler.“ Jesus erzählt in Markus 4,26–29 vom Acker: „Die Saat geht auf und wächst – der Landwirt aber weiß nicht wie.“ Das ist der Schlüssel: Wir wissen nicht, wie Gott Neues schafft. Aber wir dürfen glauben, dass er es tut. Es ist inzwischen Abend geworden im Garten. Die Sonne sinkt. Der alte Gärtner und sein junger Nachbar sitzen nebeneinander. Sie trinken Tee. Junger Nachbar: Weißt du, manchmal frage ich mich, ob das alles noch Sinn hat – dieses Warten, dieses Hoffen. Alter Gärtner: Das hast du schon einmal gesagt, als wir die alten Wurzeln ausgegraben haben. Junger Nachbar (leise): Früher dachte ich, wenn man alles richtig macht, bleibt es grün. Alter Gärtner: Und heute? Junger Nachbar: Heute glaube ich, dass manches einfach seine Zeit braucht – und dass ich nicht alles verstehen muss. Alter Gärtner (nickt): Genau. Wir säen, wir warten – und das Wachsen liegt bei Gott. Junger Nachbar (lächelnd): Dann also: weiterpflanzen. Alter Gärtner: Weiterpflanzen – und dem Himmel die Sonne überlassen. Vielleicht ist der alte Gärtner in uns allen der Teil, der gelernt hat, zu warten. Und der junge Nachbar – der Teil, der glaubt, dass alles möglich ist. Wenn beide miteinander reden, entsteht Hoffnung. Dann wächst etwas Neues – vielleicht nicht sofort sichtbar, aber gewiss. Pflanzen hat seine Zeit, ausreißen, was gepflanzt ist, hat seine Zeit. Gott schenke dir Vertrauen in den Rhythmus des Lebens, Geduld im Wandel, Freude am Wachsen und Mut, loszulassen, wenn es Zeit ist. Unsere Zeit liegt nicht nur in unserer Hand, aber gewiss in Gottes guten Händen. • im Blütenlesegottesdienst-Angebot unter https://blgd.tv/ (dort unter https://blgd.tv/gottesdienste/prediger/Markus%20Nietzke.html zu finden) • als Podcast bei "Ekzteins Gedanken" unter: https://www.buzzsprout.com/1781621/episodes/18043782

Pflanzen hat seine Zeit Predigt zu PPrediger 3,2 von Jan Schulze Einleitung Er sitzt auf einem Feld. Er schaut auf die Erde vor sich. Der Boden ist hart, rissig, grau. „Wie lange hat es nicht geregnet?“ Er hält Samen in seiner Hand. Aber die Hand bleibt geschlossen. „Was bringt das denn?“ „Es wächst doch eh nichts mehr!“ Er steckt den Samen zurück in seine Tasche und geht. Das Feld bleibt leer! Kennen Sie diesen Moment? Vielleicht nicht auf einem Acker - irgendwo auf dem Land - sondern in Ihrem igenen Leben? Es sind Beziehungen, der Beruf, Freundschaften, die Gesundheit, der Glaube — wo Sie sich fragen: „Ich habe schon so viel versucht. — Es ist trocken — Ich kann nicht mehr. — Es wächst nichts. — Es bringt eh nichts … oder doch?“ Resignation ist leise. Sie schreit nicht. Sie flüstert. Und genau dadurch ist wird sie für uns gefährlich. Wenn er aufhört zu pflanzen Resignation ist ein vertrauter Begleiter vieler Männer — oft lauert sie im Verborgenen. Wie so viele Männer habe ich von klein auf gelernt: Probleme löse ich am besten allein! Ich darf nicht zeigen, dass ich müde bin. Ich muss einfach durchhalten, egal wie schwer es ist. Ich darf auf keinen Fall schwach wirken! Doch was passiert, wenn dieser innere Motor irgendwann stottert? Stellen Sie sich vor, wir könnten in den Kopf von so manchem Mann schauen: Einer denkt: „Ich lebe nicht mehr. Ich funktioniere nur noch.“ Ein anderer: „Ich traue mir nichts mehr zu. Etwas Neues fange ich nicht an. Ich bin zu oft gescheitert.“ Noch einer: „Ich rede mit niemandem mehr über das, was mich belastet. Wozu? Am Ende bin ich allein.“ Das sind Sätze, die wie ausgestreute Samen klingen — Sie sind noch da, aber nicht in der Erde. Weil ihm der Mut fehlt. Weil ihm die Hoffnung fehlt. Weil der Boden des Lebens zu hart ist. Und genau in diese Erfahrung hinein spricht Gott mit einem Satz aus dem Buch Prediger: „Pflanzen hat seine Zeit.“ (Prediger 3,2) Da steht nicht: „Wachstum hat seine Zeit.“ Sondern in diesem Vers steht: Pflanzen! Das ist ein großer Unterschied. Meine Zukunft bekommt noch eine Chance Pflanzen im Sinne des Buchs Prediger ist eine Entscheidung. Es ist eben kein Gefühl. Gott fordert von Ihnen nicht: Fühle dich stark. Hoffe viel. Sei voller Energie. Streng dich an. Gott sagt: „Es ist Zeit, dass du etwas in die Erde legst — auch wenn du nicht weißt, ob was wächst.“ Pflanzen kann heißen: Ich riskiere, enttäuscht zu werden. Ich tue etwas Kleines, obwohl ich das Großes noch nicht sehen kann. Ich habe Vertrauen, obwohl meine Erfahrungen dagegen sprechen. Ich öffne meine Hand, obwohl sie eigentlich zu bleiben will. Resignation sagt: „Lass es bleiben.“ Gott sagt: „Versuch es einfach.“ Nicht: „Mach groß.“ Sondern: „Leg etwas Kleines hinein.“ Vielleicht ist es ein Wort. Vielleicht ist es ein Gespräch. Vielleicht ist es eine Entscheidung. Vielleicht ist es ein Neubeginn. Vielleicht ist es ein Gebet. Männer und der harte Boden der Seele So mancher Mann kennt diese Erfahrungen, die schwer verdaulich auf der Seele lasten: Meine Erwartungen, erfüllen sich nicht. Meine Verletzungen aus Beziehungen lasten schwer. Ich schäme mich, wenn ich scheitere. Im Beruf erlebe ich immer wieder Momente der Überforderung. Ich bin einsam obwohl ständig Leute um mich herum sind. Ich habe Angst, dass alles bedeutungslos ist, was ich tue. Wenn der Boden hart ist, wächst nichts. Aber eigentlich heißt es: Der Boden ist hart — aber mein Herz ist nicht tot. Das ist ein Unterschied. Gott sieht den Boden, auf dem Sie stehen. Er sagt nicht: „Räum erst alles auf.“ Gott sagt: „Pflanze!“ Manchmal ist es erst das Pflanzen selbst, was den Boden weicher macht. Gott ist der Gärtner — nicht ich! Prediger 3 zählt zu den bekanntesten Texten der Bibel, die sogar viele Menschen kennen, die mit Gott nichts am Hut haben. Die theologische Aussage des Textes wird aber oft übersehen: Nicht wir kontrollieren die Zeit. Gott tut es. Ich habe es schon oft selbst erlebt: Ich kann mich abrackern. Ich kann versuchen alles richtig zu machen. Ich kann kämpfen - und trotzdem wächst nichts. Und dann macht ein anderer nur einen kleinen Schritt — und plötzlich geht eine Tür auf. Gott schenkt Zeiten. Zeiten der Ruhe. Zeiten des Wartens. Zeiten des Aufatmens. Zeiten des Neubeginns. Und eben auch die Zeiten des Pflanzens. Das Erstaunliche daran: Unsere Aufgabe ist das Pflanzen — das Wachsen schenkt Gott allein. Fällt Ihnen auch gerade eine Last von den Schultern? Wege aus der Resignation — aus kleinem Samen wächst Großes Wie können Samen aussehen, die Männer heute in die Erde legen? Ein ehrliches Gespräch: „Mir geht es nicht gut.“ Das ist ein Samenkorn. Klein, aber mutig. Eine versöhnende Geste Ein Anruf. Eine Nachricht. Ein Schritt auf jemanden zu, mit dem ich verstritten bin. Das ist ein Samenkorn. Eine Pause Manchmal ist „nein“ sagen ein Pflanzvorgang. Weil es Raum schafft. Ein Gebet Vielleicht nach langer Zeit. Ein Satz reicht: „Gott, ich kann nicht mehr. Pflanze Du für mich.“ Hilfe annehmen Vielleicht eine Beratung — oder sogar eine Therapie. Vielleicht Gemeinschaft mit anderen Männern oder doch Seelsorge. Das ist ein Samenkorn der Stärke, nicht der Schwäche. Ein kleines Neues Beginnen Ein Projekt im Garten. Ein Gespräch mit dem Sohn. Ein neuer Umgang mit dem eigenen Körper. Ein Schritt aus der Starre. Pflanzen heißt: Ich tue etwas Kleines, das dann größer ist als in diesem Moment. Gemeinschaft als fruchtbarer Boden Kein Landwirt pflanzt allein ein ganzes Feld. Warum glauben wir, dass wir das tun müssten? Was ist fruchtbarer Boden für Sie? Eine Christliche Gemeinschaft — Ihre Gemeinde, ein Männerkreis oder der Freundeskreis? Vielleicht ist sie nicht perfekt, aber sie ist nährend. Vielleicht ist sie nicht immer stark, aber doch ehrlich. Vielleicht ist sie nicht immer laut, aber tragend. Gott hat uns so geschaffen, dass wir einander stärken können – und dass unsere Felder beieinander liegen, nicht isoliert. Gott flüstert in die Resignation hinein Sind Sie selbst gerade in einer Phase, in der Sie denken: „Ich habe keine Kraft mehr.“ „Ich habe schon so oft gesät und nichts geerntet.“ „Ich bin müde.“ „Ich kann nicht noch einmal anfangen.“ Dann will ich Ihnen den Satz des Predigers zusagen: „Pflanzen hat seine Zeit.“ Jetzt ist diese Zeit: Nicht um perfekt zu sein. Nicht um alles zu schaffen. Nicht um Felsen zu bewegen. Jetzt ist diese Zeit, ein Samenkorn fallen zu lassen – ein kleines. Ein zaghaftes. Ein unsicheres. Ein Samenkorn, das kaum jemand sieht. Aber Gott sieht es und spricht Ihnen zu: „Hab Mut. Öffne deine Hand. Leg es in die Erde. Ich bin da. Und ich lasse wachsen.“ Und der Frieden der höher ist als alle Vernunft, bewahre eure Herzen und Sinne in Christus Jesus unserem Herrn. Amen

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